É, na verdade,
Um desejo de morte.
Insípido e difuso.
Divinamente forte
Como a corrente de um rio.
E espantosamente estrondoso
Como castelo que ruiu
Em um dia chuvoso.
Desejos mórbidos do cintilar da noite
Morbidez diária como ração diária
Como doses diárias de vida
Pedaços de vidas pela beira do caminho
À procura da minha própria existência.
Caminhos de desejos: lobo em pele de cordeiro.
Todo desejo
É, como este poema,
Fruto de um sonho.
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